De Días y Estaciones

Otoñal

Soy la fiera hambrienta de los grises claroscuros entre líneas paralelas la que pinta de costras la llanura temporal y los otoños precaria ambición de impulsos desintegrados soy pie gris mano gris pestaña gris en la ambigüedad incierta de una raíz gris de una boca gris de un insomnio gris de los grises claroscuros entre líneas paralelas

Gladys Acha

Sucedáneas

Hay un moroso avance de la tarde que insiste en invadirme de añoranza. Sucumben las persianas y mis poros. Me derroto a la insoslayable certeza de saber que me espera -agazapada- la noche. Y un poco más lejos -ojalá- la verdadera noche.

Sergio Soler

De Regreso

Ni vencidos, ni con la frente marchita, como en sendos tangos. Pero volvemos. Porque volver es también morir un poco. Un día, no sabemos cómo ni por qué, simplemente nos alejamos de ustedes. El dolor no fue -no postear-, sino darnos cuenta de que ustedes nos seguían visitando, dejando comentarios y demostrándonos el cariño que mantenía vivo este blog, aún más allá de nosotros. Por eso volvemos. Y tenemos varios motivos. Porque los extrañamos. Porque seguimos escribiendo. Porque se los debemos... Gracias por convocarnos nuevamente.

Del libro "Contrapuntos", el poema que cierra la serie:

De a dos

Apuñalada de luna bajo el sol

supe del verdadero ardor

plateado de esperanzas,

que no logró asesinar

el sentimiento

ni la huella.

Ahora la brújula

apunta a mi norte

prisionero en meridianos de ausencia.

Una congoja telúrica

abruma mis poros

– ¿o los tuyos? –.

No hicimos el amor.

No importa. Hicimos un poema.

Y describimos lo que somos

cuando hacemos el amor.

Gladys Acha y Sergio Soler

Desde Ahora.

Suele descansar el árbol sobre

la cabeza de un goliat mudo

de gritos impostores de luces.

Me aguardan a la vuelta de una esquina

que no existe

-acaso porque no la he inventado,

acaso porque no ha deseado ser inventada-

Pero cada esquina de mis olvidos

la recuerda inequívoca

como ansía ser en su adolescencia

arrebatada.

Y yo sigo aquí.

Esperada.

Esperando.

En una esquina.

En una nada que

susurra por los cuatro costados

que ya venís.

Que este

-y no otro-

es el momento.

El momento que áun no ha sido

inventado

porque no lo ha querido.

El que habremos de inventar

desde ahora.

Gladys Acha

Desde la Negritud

A la puerta de la muerte veo fallecer y desfallecer de este lado del vano. Me atás. No me desates. Dame tiempo a la llegada. Quiero morir en tus brazos, aquí. Al arrullo de tus ojos y tus caricias y sólo entonces cruzaré la puerta. No importa la redención, sino la llegada.

Sergio Soler

Con Un Título Común

¿Qué sería de nosotros sin los lugares comunes? Dos antítesis calculando tiempos remotos. Dos pieles pobladas de raíces sin suelos. Sin tiempos. Dos solos perdidos en penumbras desbordadas de vapores. De sudores. De caminos que van y vienen dentro de ellos mismos sin llegar a otra conclusión que la de ser parte de un todo enjugado de caprichos. ¿Qué sería de nosotros? Si aborreciéramos esto que nos mantiene vivos como extraños. Aunque debo, un eclipse me habla de convenios invertidos en ayeres. Aunque debo, nuestros lugares comunes me increpan a seguir. Y las penumbras les ganan los lugares al común de mis días.

Gladys Acha